viernes, 28 de marzo de 2008

Lighthouses rule, you don't like the lighthouse you suck



Esto es mejor que cualquier mierda que podáis hacer en vuestras vidas asquerosas de perdedores. Podéis creeros muy listos y poner mierdas raras en vuestro fotolog o tener un mail con el nombre de una estrella de Hollywood olvidada de los 40, pero NUNCA podréis hacer esto. Dicho. Me voy a beber la gran doble uve con un poco de agua.

jueves, 27 de marzo de 2008

Movidas de música y eso

¿Algún día puede llegar a sonar mal este disco? Cristo.

Los del Primavera me han dicho que tienen DEMASIADAS peticiones de acreditaciones y que me tendré que joder de nuevo. No llenaré este post de odio e injusticias, así que zanjaré el tema aquí. Qué le vamos a hacer.

El día 18 de Abril vienen los malditos Black Lips al Apolo [2], está claro lo qué haré el 18 de Abril.

Logo hombre bueno 72
Estos tipos distribuyen material de los Lips y otros grupillos del rollo, están empezando con la distri (de hecho aún no han abierto las puertas), pero aquí os dejo el link. Se llaman Hombre Bueno Discos. Hijos de puta.

lunes, 24 de marzo de 2008

Fábula #1



Hacía dos años que Esteban le había dejado a Darkholöm el atlas de tapa dura de su padre. Pese a tratarse del señor del mal, el padre de Esteban no podía entender porque su hijo no reclamaba lo que pertenecía a su familia. Después de una charla durante la cena, Esteban cogió el teléfono con energía y marcó el número del señor del mal.

-Dígame.
-Ei, hola Darkholöm, soy Esteban ¿qué tal?
-Mira, aquí fumando mierda y tal...
-Bien, bien. Como te lo montas tio...
-Se hace lo que se puede.
-Bueno, mmm, qué te iba a decir...mañana iréis al Roxy?
-Sí, supongo.
-Bien. Quizás me pase luego con Marc.
-Estaría bien.
-E-escucha...¿tu tenías mi atlas no?
-...
-El mapa ese del mundo...
-Ah eso...pues no.
-¿No?
-No, yo no lo tengo.
-Pero te lo dejé en primero.
-A mi no me lo dejaste, sería a Klatchaktü.
-¿Quién?
-El demonio de la pesadilla y el horror del tercer infierno, el colega de Xavi y Víctor. El del grupo de Hip Hop.
-Ah, joder.
-Sí, es que somos todos un poco parecidos...
-Vale, vale, perdona.
-Bueno, pues nos vemos mañana en el Roxy.
-Vale, venga...

Esteban nunca recuperaría el atlas de su padre y éste seguiría pensando que su hijo era un maldito maricón.

Moraleja: No dejes tus mierdas a los negros.

viernes, 21 de marzo de 2008

La polla más dura del mundo



Me quedé sentado un buen rato, mirándola. Mirando sus enormes tetas moviéndose, su precioso culo embutido en esas bragas turquesa, me refiero a esas bragas que son como un pantaloncito, no sé si sabéis a lo que me refiero. Esgrimía su culo ante mi cara, podía vislumbrar las formas de sus genitales. Se agachaba ante mi mostrándome el peso de sus berzas, y me miraba. Pero no se me ponía dura. Mi polla no pudo ponerse dura.

No sé cuanto tiempo estuve tumbado, quizás media hora, o más. El caso es que un tipo negro me ayudó a levantarme y me sentó en la acera. Al poco rato se largó y me quedé solo. Intenté andar hacia casa pero las costillas me dolían demasiado. Vi ese cartel de chicas con tetas enormes y pensé en descansar un poco. Descansar viendo tetas. Me merecía un pequeño premio joder. Entré en el club y lo primero que vi fueron esas tetas.

En la calle me acababan de patear, eran 4 o 5 tios. Eran fuertes, vestían tejanos y camisetas a cuadros. Yo iba más bebido que ellos. El último golpe fue en las costillas. Antes me habían tirado al suelo y me habían golpeado por todo el cuerpo con sus malditas botas de cowboy baratas. Algún golpe me acertó en plena cara, pero al contrario de lo que pueda parecer, tampoco fue tan doloroso. Duele más la incapacidad de no poder hacer nada, de estar tan borracho que lo único que puedes hacer es quedarte tumbado y esperar a que se cansen o te maten. También duele la humillación. La humillación de ver como la chica que intentabas ligarte está de pie riéndose de ti, viendo a sus colegas patearte el culo y riéndose. Fue el golpe en la parte trasera de la cabeza el que me tumbó, pero antes golpeé yo a ese hijo de puta. El problema es que tenía 3 o 4 tios detrás.

Desde el primer momento supe que lo que quería ese tipo no era tabaco. Muchos empiezan así, hay gente que es más original. Estaba largándome de ese bar, ya había pedido perdón, pero el tio quería algo más. Quería que todos supieran que él era EL HOMBRE. Y nadie intenta follarse a la chica de EL HOMBRE. Estaba andando hacia casa y entonces el tipo salió del bar, me preguntó si tenía tabaco.

Me acerqué a la barra torpemente, con el cubata en la mano. Me senté a su lado, cristo, estaba realmente buena. -Me llamo Carlos- le dije. -Me preguntaba si te gustaría pasar la noche conmigo, tengo una habitación alquilada aquí cerca-. Me miró y bebió un poco de su cerveza. -¿Estas intentando follarme?- Me preguntó. -Maldita sea, ya no somos críos, podemos ir directos a la cama, follar y mañana será otro día-. Nunca había hablado así a una mujer, pero el caso es que dejó su cerveza, me cogió de la mano y me preguntó si quería bailar. No pude ni meterle la mano en la cintura, ese tipo salió de la nada me tiró el cubata al suelo. Me empujó y empezó a gritarme. -Lo siento tio, no sabía que este pajarito estaba cazado- le dije. -¿Te estás riendo de mi, capullo?-. Cristo, lo último que quería eran problemas. -No lo siento de verdad, ya me voy, mira, me estoy marchando-. Empecé a andar hacia la puerta, sin mirar atrás. Mierda, al salir hacía un frío acojonante.

No se cuantos cubatas me había tomado, pero sí sabía que me los había bebido todos mirándole el culo a esa chica de la barra. Joder, a veces te dan ganas de ser un mono y poder follar sin tener que ligar ni mierdas. Ese culito me estaba volviendo loco. Desde que pisé el bar, no había podido parar de mirarlo. Allí estaba yo, mirando a esa piba, a veces se giraba y podía ver sus enormes y blancos pechos, su cabello caía sobre ellos y los rozaba con suavidad, seguían la silueta de sus tetas, las cuales estaban como elevadas por el sostén que llevaba. Eso hacía que fueran unas tetas bastante grandes. Llevaba un pequeño jersey blanco que dejaba la cintura al descubierto. Y tenía un piercing en el hombligo. Parecía que sus pantalones no empezaban nunca, cristo, -¿Es que esa chica no tiene bello púbico?- Tenía los pantalones muy abajo, en serio. Y qué culo. Joder, creo que me pasé 1 hora mirando ese culo con la polla más dura del mundo entre mis piernas.

viernes, 14 de marzo de 2008

Conciertos y movidas


Hoy viernes tocan los camaradas "Manny Rodriguez & l@s Honky Tonkys". El sitio es la sala Big Bang, pequeña y entrañable. Empezará temprano así que empezad a beber desde ya. Yo intentaré ir, pero estoy cargando cajas hasta las 11 de la noche.

Como extraña novedad voy a meter unos discos que me parecen buena mierda:

Future virgins 7"
Future Virgins - s/t (o yo qué sé): Primer 7" de estos tipos que hacen punk melódico crudo y sucio. No sé una mierda de ellos pero este disco tiene auténticos hits. Las letras son cojonudas. Eso es mucho teniendo en cuenta que la mayoría de letras de grupos de punk y hardcore (incluso de los 80) son una PUTA mierda. Incluso me he puesto una frase suya en el messenger, como los niños. No me acuerdo ni dónde lo pillé. Tienen otro 7" con un diseño similar y un compartido con un grupo chungo.

Retainers - teenage regrets
Retainers - Teenage regrets: Estoy muy enganchado a esto. Puto hardcore sucio mezclado con surf. No puede haber nada mejor. No DEBE haber nada mejor. Lo sacaron en Fashionable Idiots, un sello de hardcore liderado por un puto niño que no para de sacar buena mierda. El último tema es instrumental, sucio y sucio y no hay nada mejor en el mundo. Me quedo con la cara B, que es la que tiene toques más surferos, con esos punteados chungos, ya sabéis. En serio, brutal.

Peanut - Taylor came home
Peanut - Taylor came home: No tengo ni puta idea de qué es esto, pero llega siendo mi 7" favorito desde hace 3 años. Lo encontré en una tienda de segunda mano que había al lado de un burdel donde solía ir a follar. Es del sello Dishy, que no sé qué coño es. Por lo que he encontrado en internet este sello sacó algunas cosas para un grupo llamado Delta que se ve que eran la repolla en un coño de oro. Bueno, Peanut no son menos y este single tiene una cara A BRUTAL. Un tema lento, eterno, con ritmo, sencillo como el demonio y con una voz grave brutal rollo Tindersticks pero mejor. En serio, es una joya, es el mejor tema del mundo y no sé qué coño es. Suerte que lo encontré, suerte que lo haya podido escuchar, gracias a Dios. La cara b casi ni la escucho, ha quedado abrumada por el tema anterior. Esto lo hace un tipo llamado Ian travis, de Liverpool, ni puta idea. Bueno, lo hacía, el single es del 93 y dudo que siga tocando.

Ya basta. Si tenéis cordura, pediréis los discos a vuestro dealer habitual (como dice Kiko Amat), los dos primeros los encontraréis fácilmente, el tercero me temo que es imposible. Saludos y nos vemos esta noche hijos de la gran puta.

lunes, 10 de marzo de 2008

Mujeres

Mujeres son un grupo de hombres que tocan garaje-punk-pop o algo. Son de Barcelona y, por supuesto, tienen un myspace para que podáis escuchar sus temas que grabaron con un minidisc de mierda y un micro de mierda un día que ensayaron en el local que no pagan.

Hoy es lunes, compren un Chuck Norris o no llego al viernes. Comida y esas movidas... Joder, por caridad, con 2 euros puedo comprar montón de arroz, atún y queso rayado entrepinares.

Gracias.

jueves, 6 de marzo de 2008

Hdsyf


Estamos preparando una pequeña, y grata, sorpresa para el Saló del Còmic. Para que luego digan que somos unos vagos y maleantes.

El otro día me pasó algo curioso. Me pasé la tarde dibujando en el trabajo, ¿vale?, dibujos de mierda, pero bueno. Al salir me los guardé en el bolsillo de mi nueva chaqueta o lo que sea eso y pillé la bici y me largué a casa a cenar. Cuando llegué a casa cené con calma y luego quise escanear los dibujos DE MIERDA, pero resultó que ya no estaban en el bolsillo. Tenía dos opciones, solamente dos. Sudar, ya que tampoco eran la ostia (que sería lo más normal) o intentar encontrarlos haciendo de nuevo (y a pie) el camino casa-trabajo, una misión imposible. Escogí la segunda opción. Cuando empecé mi pequeña gran aventura cotidiana sabía del cierto que no encontraría una mierda, o que sería muy difícil dar con los 5 Din A-4 con dibujos de mierda. En mi cabeza había organizado un ranking de importancia para las hojas. Pensaba que si sólo encontraba uno, me gustaría que fuera el dibujo de, por ejemplo, las pollas. Luego, si encontraba otro, lo ideal sería que fuera el de las tetas. No sé si me explico.

Empecé a andar y al llegar a la siguiente manzana me planteé volver al querido hogar y abandonar esta estúpida cruzada. Pero seguí, como los hombres de antes.

Paso tras paso, llegué de nuevo a mi trabajo. No había encontrado nada. Había hecho el camino, buscando debajo los coches y zig zageando las calles, como un capullo, para nada. Sabía que aún me quedaba el camino de vuelta, pero si ya no había encontrado las hojas, fijo que no las encontraría al volver. Los putos Din A-4 tenían que estar en el medio de la calle, ya que había ido en bici, y todos juntos y doblados dos veces, que es como los había guardado. No podían estar desperdigados en las aceras o debajo de los coches, aún así lo miré TODO. Pensé que algún gitano o algo los habría encontrado y al ver que habían tetas y coños se los habría quedado para yo qué sé qué.

Empecé la vuelta a casa. Sin esfuerzo ni ganas de buscar. Había entrado en una guerra ya perdida desde el principio. Era un perdedor, sin duda. Llegaría a casa sin nada y habría perdido TIEMPO de sueño. Entonces, en un cruce, casi me aplasta un camión de la basura, eso ya habría sido la ostia. Lo seguí con la mirada, maldiciéndolo, y entonces, en el suelo (que ya había rastreado antes) vi algo, a lo lejos. Como un papel de esos para limpiarse las manos que hay en los baños. Me acerqué poco a poco, deseando que fuera el Din A-4 de las pollas. Me parecía imposible, ya que la textura era como suave, como de papel de arroz casi. Me acerqué, me agaché y lo cogí. Era un papel gastado, lo desdoblé y allí estaba una de mis hojas. Era la de las pollas. Miré alrededor pero no había nada, estaba sola y abandonada. Cristo. Al menos había conseguido el dibujo que más quería. Seguí por esa calle, mirando como un animal de esos que ven a piñón de bien, un lince o un caballo, no sé. Había otra hoja, escondida, un poco más adelante. Era también uno de mis dibujos, pero ése era el que menos quería, el último de mi lista. Seguí cual explorador y encontré dos hojas más sin mucha más dificultad. Lo curioso es que parecía que esos papeles estuvieran vivos, porque nunca los veías a la primera pasada. Es como si se movieran, como si fueran pájaros heridos escondiéndose del olfato de mi perro de caza. Todos los papeles estaban como jodidos, con marcas de piedrecitas, estaban como planchados, aplastados por los coches que les habían dado vida y ganas de correr y esconderse. Habían quedado más planos y finos de lo que eran antes, pero todos estaba intactos, sin agujeros ni mierdas. Solamente me faltaba uno, el segundo de mi lista, uno que me gustaba especialmente. Busqué como un hijo de puta por todas partes, me fui bastante lejos intentando descubrir los pensamientos del papel, intentar deducir por dónde lo habrían empujado los coches, qué tipo de coche era. ¿Era el camión de la basura que casi me mata y que todo el rato tenía delante? Lo seguí, seguí un puto camión de la basura, con el conductor mirándome y pensando -¿qué coño?-. Pasé por calles de mierda, esperando a que recogieran las basuras, mirando entre las ruedas del monstruo para ver si mi OBRA MAGNA (a estas alturas el dibujo de mierda era algo tan deseado que lo tenía como una obra perfecta, había crecido con tanto deseo y tanta dificultad...) estaba entre sus garras. Pero no. No encontré nada. En ningún sitio. Ese papel ya no existía.

Entonces me paré y me rendí. Desistí. Decidí abandonar mi dibujo, el número dos del ranking. Algo dentro de mí me decía que siguiera, que no me rindiera. Que tampoco era tan difícil, si en ese cruce estaban los otros, tenía que estar éste también. Era EVIDENTE. En algún sitio tenía que estar joder. Volví al cruce y, como si nada, lo vi tirado en medio de la calle. Os juro que antes no estaba allí, había buscado por ese trozo de calle durante media hora, y joder, ahora estaba a la vista de todo el mundo, no podía haberme pasado por desapercibido. Estaba vivo, seguro. Mi dibujo estaba vivo como un cabrón borracho que intenta volver a casa. Lo cogí, era el nº 2, mi querido número dos. Os juro que la sensación de haber cumplido la misión me dejó en un estado de tranquilidad, orgullo y perfección inexplicable. Me sentí como el puto Sherlock Holmes. De algún modo era lógico que tenía que encontrarlos, encajó la última pieza y la evidencia se reveló. Lo había logrado.

Mientras volvía a casa con cierta celeridad (llegué a pensar que mi numerosa familia creería que me había largado a beber) pensé en los viejos tiempos. En esos días en que las cosas se hacían en la calle, con las manos, dejándote la piel, pensando, jodiéndote. Antes del puto internet y de los iPod's. Ahora puedes desear cualquier cosa y sólo tienes que buscarla en el puto google y pagarle con paypal. Pero antes no había buscadores, antes tenías que buscarte la vida, espabilarte con lo que tenías, arrastrarte por la calle, golpeando las aceras por un puñado de respuestas. Respuestas que serían perdición, perdición que sería gloria. Buscar en el todo con la seguridad de que no encontrarás nada y deseando encontrarlo todo, es la cosa más bella que ha existido después del vino, las mesas, las sillas y las personas.

El dibujo de arriba es el nº 2, y tiene que ver con lo que estamos preparando para el Saló. El nº 1 resultó ser un dibujo inútil y ya esta en la basura, con el resto de hojas que dibujé ese día.